Resucitar

"Yo era un tipo valiente", canta el trovador mientras los árboles se suceden uno a otro, "valiente", en realidad nunca lo fui, pero sí temo quedarme solo todo el mes de noviembre y espero en medio del frío, viendo autos, brisas que van como fugitivos otoño en mis venas tocando apenas mi cabello, susurrando al oído: "ahora enfrento tu ausencia..." y en eso tú, la misma mirada de niña, los ojos marrones clavándose en los míos, la misma figura, la misma dulzura. Dicen que existen historias sin final, que son escritas por el tiempo. El tiempo es una avenida que para mí está vacía, llena de recuerdos, llena de tu voz. Y lo recorro lento, mientras aún quedan vestigios de tu suave despedida. Las despedidas que no tienen fin. [no lo permitas]